No sé en qué momento nos cortan las alas, a las mujeres, digo,
pero a tus casi diez años adivino que el momento no está lejos.
Ya ha ocurrido para algunas de las niñas que te rodean.
No sé bien cómo dejaron tus amigas de subir a los árboles
ni cuando decidieron que no crearían sus propias historias.
No sé, hija, como se pasa de los pelos revueltos y los pantalones con agujeros
a la manicura y los bolsos. O se deja de divertir una con juegos de magia
o tirándose a bomba en la piscina. Intuyo que el momento se acerca
porque en tus elecciones, no encuentras casi a niñas
y el otro día te oí decir a una amiga: "yo no soy muy femenina".
Yo aún no sé bien qué significa ser femenina. Por si acaso,
me resisto a considerar que sea inevitable que algo así te ocurra a ti.
Pero si decides no resistirte a las expectativas que la sociedad
tiene puestas sobre tus hombros, una niña buena, púber tranquila,
adolescente debidamente perfumada, al menos,
al menos considera que eres más grande que el limitado personaje
que se te ofrece.
Y que siempre podrás encontrar el hilo de vuelta a tu centro.
Pero por ahora, y si te sirve mi consejo que no me has pedido,
sigue creando y corriendo,
rumiando mientras contemplas las estrellas y caminando descalza;
sigue saltando, hija mía,
y dando volteretas y preguntando
y contando esas historias que te inventas
y que me hacen reír a mandíbula batiente.
Extraído de La Maga.
